Gracias por el cuento y nuevo Al Margen

Andale, acabo de leer el cuento de Cortex Limbico. Lo que es estar fuera de casa.
Si regresas por aqui, gracias por el texto, muy bueno: http://www.lashistorias.com.mx/blog/?p=187#comment-42005 (Numero 86).

Gracias por lo de maestro, si bien di clases con trabajos soy profe, ja ja. Ciertamente deberian existir cuentos para niños. No encontré rastro de tu blog o correo, pero muchas gracias. Quedamos a la espera de que Alberto Chimal declare ganador de ese concurso.

Aprovecho para anunciar que salió un número más de http://www.almargen.net/. Talvez esta es noticia atrasada, pero ya ven, estas fechas, el sobretrabajo, etc.

PD: Aproveche el viaje a Sonora para leer el libro "Recursos Humanos" de Ortuño. Muy divertido, definitivamente una excelente narrativa de alguién muy joven (nacio en los setentas) y ha vivido en Guadalajara bastante tiempo. Supongo, si he de "generacionar" (que no generalizar) posiblemente de los narradores más jovenes de la que no se es mi generación (naci en el 80, pero nadie me ha dicho si soy de los más chicos de los setentas o de los más viejos de los ochentas). Ya hablaré con más calma del libro.

Mucho trabajo

Hola a todos los recurrentes y repentinos visitantes. Disculpas, como siempre, si deje el blog por unos dias. Estoy con dos trabajos actualmente, uno de ellos en la empresa familiar, el otro dando soporte y rehaciendo el sitio web de una empresa dedicada a la radio. Aprovecho para invitarlos a visitarla, asi ayudan a que siga con chamba (http://www.puroradio.com/).

Terminando los comerciales, apenas tuve tiempo de ir a la FIL media hora del sábado (de 8:30 pm a 9 pm) y el domingo de medio día a 5 pm. Pero los aproveche, me fui directo a las editoriales donde se que hallaré cosas de mi gusto, aunque extrañe el caminarla con más tranquilidad (el domingo estaba a reventar) y entregarme al azar que por lo general te depara buenos libros.

Seguimos escribiendo, gracias a todos por sus mensajes de apoyo, comentarios y saludos.

Cadenero

El joven K esta en la fila que avanza lentamente. Nerviosos, jóvenes de varias edades hacen fila esperando que el cadenero los deje entrar.

“Tú si, él no”, decide el sujeto que hace las veces de juez y guardián. Una chica abandona a su novio que, aun confundido al pensar que preferían ir “juntos” a otro lugar le grita que allí mismo la espera. Tres amigas dejan a una cuarta, a la cual desconocen a pesar de los quince años de amistad. Él espera aún más preocupado, este debe ser el bueno, aquí si entraré, se dice a si mismo.

Al llegar su turno el cadenero lo mira con algo de sorpresa. Mis cálculos estaba correctos, piensa él con alegría, esbozando una sonrisa en la cara. El guardián se detiene ante el rostro de K. Piensa que debe estar soñando, que sus ojos están cansados, que simplemente la falta de luz le engaña. Todos a su alrededor, los chicos anhelantes por pasar, los compañeros que registran a los aceptados, se percatan del parecido. Podrían ser gemelos, dice alguien en un susurro. La confusión aumenta cuando K muestra su identificación. El nombre escrito en ella es el mismo que toda la vida ha tenido el cadenero. El año, mes y día de nacimiento también coinciden, incluso la firma.

El dueño de la credencial da un paso, el otro idéntico a él lo detiene. Lo revisa de abajo a arriba con la mirada. Un gesto de desagrado se forma en sus labios. Debe ser una broma, le dice con coraje, si yo fuera un adefesio como tú mejor me habría ido a otro mundo. Un empujón basto para que K entendiera el mensaje.

Cabizbajo, camina hasta llegar a un sitio solitario. Recuerda una noche de años atrás, en que humillado por el musculoso cadenero de un antro, fue despreciado por una chica que lo sentencio al dejarlo afuera: “Ni aunque tú fueras el cadenero te dejarías entrar a ti mismo”. ¡Se equivoca!, grita K al sentir de nuevo aquel coraje, ¡Se que encontraré el lugar donde yo sea el aceptado! Toma en sus manos el dispositivo que permanecía oculto en su chamarra. Presiona unos cuantos botones y, desapareciendo en medio de centellas eléctricas, se dispone a seguir viajando entre las realidades alternas.

Toda una vida

Abraza al tocón del árbol, le susurra que lo quiere. Sonríe y despidiéndose con afecto se aleja internándose en el bosque. Ha encontrado a cinco, ya más de la mitad de ellos. No importa que me tome otros quince años encontrar a los tres restantes, dice el hombre mientras revisa, uno a uno, los pinos de la montaña. Una parte de sí quiere volver a casa, pero la otra aún no perdona su padre adoptivo. ¡Gepeto!, le dijo en un arranque de furia aquel día ya lejano, ¡encontraré el lugar donde yacen mis verdaderos padres aunque me tome toda una vida! De haber sabido, se dice en las noches de soledad cuando la tristeza gana al optimismo, que encontrar los restos de los ocho pinos me llevaría casi toda la vida humana mejor hubiera seguido como muñeco.

Ecológico II

En nuestro último capítulo, nuestro héroe el Hombre Reciclaje se encontraba, junto con algunos miembros de la Super Liga De La Ecología, apunto de caer en la trampa de su archienemigo el Conde Lixiviados. Las aspas de la gigantesca trituradora giran a solo unos centímetros….

- ¡No desesperen compañeros, aun podemos escapar, solo tengo que…!

Splurch-muoch-trak-trak-trak-much-kioch-spluuuuurch

- Los vengare compañeros. ¡Los vengareeeeee…….!

Dice el Hombre-Reciclaje-Pierna-De-Mujer-Ahorro-De-Energia-Brazo-De-Joven-Naturaleza-Oreja-De-Capitan-Sustentable.

Caballeros

Se enfrentaron a innumerables enemigos. Sus armaduras de plata, su determinación y la protección de los dioses les guían en su rescate de la reencarnación de Atenea. Están a las puertas del templo del dios Baco. Cruzan el umbral. La oscuridad casi total es rota por las luces de colores, por los cuerpos bailando al compás del DJ. Vencidos ante el ataque de varios cuerpos que danzan pegados a su cuerpo, los besan y les hacen conversación irresistible, se olvidan de su misión y se integran al grupo. No reconocieron la advertencia sobre el dintel del umbral, pensaron que solo era un saludo de los siete caballeros del lugar, uno por cada color del arcoiris.

Esperanza

Le tomo mucho encontrar a su mujer perfecta. Años de buscar sin descanso, de recorrer almacenes y plazas comerciales. Al encontrarla no dudo en proponerle matrimonio, ni en gastarse sus ahorros en lo que seria la ceremonia perfecta. Lo que no logra comprender es porque todos los invitados se negaron a asistir, porque el ministro lo llamó un loco, y sobretodo, la razón para que ella no se vuelva humana. Ya ha visto en la televisión que los maniquís pueden tener un final feliz.

Ecológico

Escucha en su telecomunicador que el hombre combustión incompleta, la pandilla residuos peligrosos y el sultán calentamiento global están atacando de nuevo. También puede oír como sus compañeros, la mujer ahorro de energía, el capitán sustentable y los gemelos organico-inorganico se lanzan de inmediato contra ellos. Piensa que la super liga de la ecología tendrá que esperar. Antes de ir a la batalla el hombre reciclaje debe seguir cavando tumbas: aun le faltan tres dedos del pie y una mano derecha para sustituir la que ya esta en plena descomposición.

Nota roja

En la madrugada del día de ayer fue arrestado un joven por presunto voyeurismo. Varios vecinos llamaron a la policía indicando que el chico se encontraba en el techo de su casa con un telescopio, asegurando además que no era la primera vez que se le observaba en tan terrible actividad. Él acusado, que además alegaba inocencia, fue encerrado, imponiéndosele una fianza que sus padres, el señor y la señora Hawking, pagaron pocas horas después.

Mientras tanteo

Sigo chambeando mucho, sigo aprendiendo "nuevos lenguajes" y RADs para programar un sitio personal que incluya blog. Miéntras tanto les dejo un cuestionario que encontré en el blog de http://doloresgaribay.blogspot.com/ (un sitio al que llegue al azar).

Si fuera palabra sería: Vértigo
Si fuera número sería: 3.3333333
Si fuera una hora sería: 2.59 am
Si fuera bebida sería: Coca-cola Light + Una cafiaspirina
Si fuera animal sería: Cíclido
Si fuera algo de la casa sería: Reloj Digital
Si fuera un invento sería: Pocket Pc
Si fuera una carrera profesional sería: Una carrera inexistente – Ingeniería en programación y literatura
Si fuera una canción sería: “Somebody has to pay” del soundtrack de “Run Lola Run”
Si fuera una parte del cuerpo sería: Un pezón
Si fuera flor sería: Una orquídea
Si fuera dibujo animado sería: Robotech
Si fuera una película sería: Fight Club
Si fuera un libro sería: Putas Asesinas de Bolaño
Si fuera una fruta sería: Mandarina
Si fuera un recuerdo sería: Una carrera acelerada en la peor hora del tráfico
Si fuera un insecto sería: Abeja
Si fuera color sería: Café muy claro
Si fuera un sentimiento sería: Frenesí
Si fuera un defecto sería: Neurosis
Si fuera un sentido sería: Vista
Si fuera una fecha sería: 25 de noviembre
Si fuera un juego infantil sería: Carreritas
Si fuera un instrumento musical sería: Saxofón
Si fuera una figura geométrica sería: Triangulo
Si fuera un idioma sería: Alemán
Si fuera un país sería: Japón actual
Si fuera uno de los 7 pecados capitales sería: Lujuria y soberbia
Si fuera un día de la semana sería: Viernes
Si fuera una prenda de vestir sería: Un reloj
Si fuera una comida sería: Pizza
Si fuera una frase sería: "La vida era un vértigo y no una carrera"

Nuevos tiempos

Ya empiezan los nuevos tiempos. Las epocas ya nos traen mejores cosas. Ya trabajo sobre obtener un dominio, pensando en como programar un blog o sitio que tenga lo que blogger y además cosas extras. Gracias a todos por sus visitas. Es un aliento saber que el blog no esta muerto, solo anda buscando a su heredero....

Revelación

El líder del imperio, tremendo guerrero, blande su espada luminosa contra el joven retador. “Soy tu padre”, le dice con lentitud, paladeando sus palabras. “Mentir no deber tú”, le dice el joven de piel verde, orejas grandes y ojos redondos. Algo en su interior le dice que su adversario lo confunde con alguien más, en ese momento piensa en el planeta pantanoso que ha llamado hogar durante años y se pregunta que dirán sus padres cuando les cuente.

Semáforo para Centauro

Está nervioso. A cada paso que avanza la fila siente que todo conjura en su contra. Debo calmarme, se repite, limpiándose el sudor que se acumula en la frente.

Se pasaron rápido sus vacaciones. Le correspondían solo cinco ciclos por cada una de las veinte revoluciones trabajando en la compañía. Unos le dijeron que no fuera a un lugar tan exótico, después de todo, él no era del tipo aventurero. A pesar de ciertas incomodidades la había pasado bien: los atardeceres en los jardines de Babilonia, las cenas con los griegos siempre divertidos, las apacibles tardes observando cruzadas, y sobretodo, la hilarante época moderna.

Una persona más en la fila. Tiembla. Sabe que están prohibidos los artículos en su maleta. Si al presionar el botón el azar esta en su contra, la luz verde anunciará que debe someterse a la aduana para una revisión detallada. El departamento intergalactico de Centauro le confiscará sin pensar los especimenes que lleva para probar suerte con la hortaliza casera, ni estrellas de cine ni escritores de ciencia ficción, las reglas son muy claras.

Tomando aire para procurar que su nerviosismo pase inadvertido presiona el botón…

HyperOlmeca

Adj. Forma común de llamar a quién sufre de HyperOlmequismo o Síndrome M.A.N.Z.A.N.A. (Multiplicación Acelerada de Neuronas en Zonas Auditivas Neurolingüisticas y Antisociales). Se le reconoce a quién padece este mal por el extenso tamaño de su cabeza, que lo obliga a usar suplementos quirúrgicos que les permiten caminar erguidos a pesar de los cien kilos de masa cerebral, el cabello revuelto color blanco estilizado y el alejamiento extremo de cualquier contacto con otro ser humano. Este padecimiento fue la principal causa de muerte y cefaleas extremas en la primera mitad del presente siglo, como consecuencia de una exposición prolongada y en ese tiempo no controlada al Ipod y otros reproductores de música personales.

Pausa

Son las 4 am y tengo apenas 4.5 hrs para dormir, mañana sigo pasando los textos, que por cierto, creo que son menos, mmm, cortos? elevados? sangrones? experimentales? vertiginosos? mamucas? etc? etc? etc?

Cuento Hyper-Mega-Corto vs Hyper-Mega-Cuento Corto

[.], [...] (Respectivamente)

Kill Tito (Monterroso)

Cuando despertó Uma Thurman…

Sigo vivo...

Sigo vivo, sobrevivo al cataclismo que fue el derrumbe del departamento de sistemas. Estoy bien, muy bien. Han seguido proyectos y muchas cosas a la vez.

También presumo (no puedo hacer pasar mi referencia por simple comentario) que la semana pasada estuve en el curso que Alberto Chimal dio de cuento aqui en Gdl. No solo fue bastante buen curso en lo teorico, también el tallereo de cuentos nos permitió ver varios estilos diferentes, busquedas y etapas. Sobretodo creo que a mi me sirvió para hacerme el animo a empezar la novela de una vez por todas, también me llenó de ideas sobre cuentos, sobre las busquedas, y de hecho, creo que por fin me respondio en forma sencilla que es la "postmodernidad" literaria (llevaba 3 libros del tema y al final siempre me quedaba en las mismas, desventajas de no tener una preparación humanistica en estos rubros..).

Agregare los prometidos nueve cuentos, igual llego a los 14 (para un total de 90). Empiezo con algunos que hice en el curso, por taller u ocurrencia.

Finales, nuevos inicios y días en que todo parece cambiar

El día de hoy, 2 de septiembre, pase la mañana en un funeral. Un tio del que realmente tengo pocos recuerdos, pero que mi padre quiso como a un guía, o un maestro, falleció el viernes por la noche. Realmente esto no hubiera tenido mucha trascendencia en mi (no habló de la gran cantidad de familiares, amigos, socios, empleados y amigos que llenarón la funeraria desde anoche y coparón el panteón para el último adios) si no fuera por lo que me paso el viernes, por la gran cantidad de familia que vi en este fin de semana, y por las platicas que tuvimos este día mis hermanos, padres y yo.

Lo cierto es que pocos saben donde trabajaba exactamente: Departamento de Sistemas de Mayan Resorts. Los amigos cercanos, y no tanto, talvez estaban al tanto de como yo tenía un año y medio queriendo renunciar, extenuado de un trabajo donde nos exprimian, pero sobretodo por las riñas, situaciones de tensión, traiciones y cosas que tuve que aguantar de algunos de mis compañeros (y jefes) de trabajo. Lo cierto es que solamente aguante por dos razones, desde hace casi dos años se ha venido platicando en la familia mi entrada al negocio de mi padre, el cual creció lo suficiente, no solo como para ofrecerme un trabajo que si bien será menos bien remunerado que donde estaba, implica estar con los mios, trabajar por lo propio y saber que si bien me pondre chinguizas, estas son por mi familia, a quien se lo debo todo, y no por algun millonario dueño de una transnacional al que nunca conocí.

La segunda razón, en abril del año pasado, furioso y harto de todo, pense en renunciar. Mi padre me pidió que no lo hiciera, que el me daba chamba, pero hasta diciembre, que pensará en la casa o departamento que estabamos por comprar mi novia y yo. Paciencia, y en mayo del año pasado compramos un departamento. Ahora no solo era aguantar todo para pagarlo, sino para juntar dinero para la boda (nuestros ahorros se fueron en el enganche). Entonces la idea era renunciar en diciembre del año pasado.

Pero en noviembre nos dicen, la empresa se va a Monterrey para marzo, el que no se quiera ir, se le finiquitará al 100%. Entonces la premisa fue aguantar cinco meses más, pero llegó marzo, y nada, en abril nos dicen, "Se canceló Mty, ahora nos vamos a Vallarta". De entonces a acá, a esperar el famoso cambio, siempre con la fe ciega en una liquidación que me permitierá estar tranquilo con la boda.

Este viernes por fin el día. La espera valió la pena. La boda esta asegurada y lo que viene, el trabajo familiar, no solo me permitirá aprender cosas nuevas, sino que seguramente me dará tiempo para intentar empezar a programar para mi, a pensar en el futuro, en la posible empresa de software.

Aquí quedan muchas cosas no dichas, como las noticias que tuve en las últimas semanas en las que todo se fue acomodando de forma que parece un final de libro. Hoy domingo, después de una siesta a media mañana que le siguió al funeral, desperté con un sentiemiento que tenia años no tenía: esperanza. Estoy alegre, emocionado por lo que viene. Se que también le podré dedicar más a la literatura, escribir, leer, seguir los blogs que nos fueron bloqueados en el Internet de mi pasada empresa. Todo estará bien.

Decía al inicio lo trascendente que fue el funeral. Me he dado cuenta de que intentar hacer las cosas bien después de todo te recompensa, espero que algún día mi funeral este asi de concurrido. La familia me esta recibiendo como a un hijo prodigo, el que regreso de trabajar cinco años para otros y ahora quiere hacer crecer el negocio de todos. Esper hacerlo bien.

Aqui también pido disculpas por la ausencia. Desde mi regreso de las vacaciones el que llegará el fin del trabajo era una constante que me mantuvo muy ocupado, entregando proyectos, terminando cosas finales. Gracias a los que me dejarón comentarios, me mandarón mails, estuvieron conmigo.

Eso llega a la noticia que queria comunicar. Intentaré escribir nueve cuentos cortos más, terminar hasta esta semana todos los que debia. Pero después de eso será el fin de este blog. Después de todo es el final de una etapa en mi vida, además el libro de cuentos del mismo nombre que estuve escribiendo también se puede considerar terminado (para evitar confusiones, los cuentos cortos de este blog no son parte de ese libro homonimo).

Pronto publicaré los cuentos y tendré noticias de lo que sigue. Espero hacer otro blog, pero quiero pensarlo un poco, meterme a programar en web e intentar, no solo sacarle provecho a mi carrera, sino hacer algo práctico para mi y para los que entren al sitio. No se aún que puede ser, pero me esforzaré por lograr algo.

Esperen los últimos cuentos y gracias a los lectores: ocasionales, reiterativos, amigos, enemigos y chingativos, a los que tercos siguen regresando a ver si por fin publique.

Vacaciones

Si, me faltan tres cuentos cortos. Pero ha pasado lo inaudito, la
empresa donde laboro, altamente reconocida por su capacidad
esclavizante, me ha concedido las vacaciones de una semana, y hoy
viernes a la una de la tarde, ¡¡Sigue sin cancelarlas!! (Ha pasado ya
dos veces). Así que no se que haré la próxima semana. Es posible que ni
me acerque a una computadora, o que por fin tenga tiempo de ir pensando
en el nuevo blog para el nuevo proyecto.

A los pocos lectores ocasionales de este espacio, nos vemos en algunos
días…

Solo faltan 24...

Ya me puse al día. Para cumplir con mi meta de cien cuentos cortos me
faltan 24, que equivalen (uno por semana) a unos seis meses.
Posiblemente, si me decido a cambiar de blog, los deje en los que lleve.
Ya tengo ideas para un nuevo proyecto de cuentos cortos, veremos que
pasa en el futuro. Mientras tanto, dejo los textos anteriores y sigo
buscando ideas, gracias a los lectores que siguen metiéndose a esta
página inconstante. Se valen porras o mentadas, digo, se que muchos
cuentos son muy malos y también se vale que lo digan, de hecho lo
necesito. Mi búsqueda de los cien textos es llegar a la regla 80-20,
donde solo el veinte por ciento de ellos valgan la pena. Tal vez
completar a cuarenta o cincuenta para un plaquet o libro sencillo, pero
los demás olvidarlos o borrarlos incluso.

Cambiando de tema radicalmente, hay amigos y conocidos que me han
criticado por ser políticamente correcto en el blog, por no dar
opiniones demasiado personales ni exponerme. Mi objetivo siempre fue
mostrar mi trabajo nada más, además de tener un medio concentrado para
entrar a otros sitios de mi interés. Por otro lado, he experimentado en
cabeza ajena lo complicado y conflictivo que es eso de ser
"confesional". Además, este sitio lo leen amigos y enemigos, extraños y
conocidos. Existen puntos donde tengo mucho que perder. Sin embargo, si
alguien tiene una pregunta directa la responderé dentro de lo que cabe.
Si nadie pregunta nada asumiré lo que ya sabia, que yo no soy una
persona interesante. Lo cual no es problema porque, como dice Rubem
Fonseca: El mal escritor habla de su vida, el bueno la reinventa.

Tamagochi

Nace. Lo cría con entusiasmo. Alimentos a las horas, ejercicio,
diversiones y horas de sueño medidas al punto. Lo educa, lo viste, lo
acompaña. Llegados los doce años se da cuenta que no es lo que esperaba.
Lo asesina resignada. Mientras se dirige a las oficinas de inseminación
artificial la mujer va pensando en el nombre que dará a su siguiente
hijo. La tercera es la vencida, dice en voz alta cuando le entregan al
recién nacido.

Mustang

Dedicado a mi hermano Daniel

Había soñado con este momento. Trabajó durante años, ahorro en luz, en
agua, en salud. Durante meses se vestía en la oscuridad, vivía de los
alimentos más económicos. Hacía horas extras, laboraba en fines de
semana. Todo para ahorrar el enganche del auto deportivo. Le dan las
llaves, escucha el motor, pisa el acelerador… Tráfico, manifestaciones,
baches e inundaciones. Orgulloso, siente que esos veinte kilómetros por
hora a los que anda parecieran treinta. Piensa en comprarse una bufanda
u unos guantes de piel que hagan juego.

Se me acaban las ideas

Me faltaría otro cuento corto para ponerme al día. El lunes se me
vuelven a acumular dos, pero se me acabaron las ideas. Temo empezar a
repetirme, ya lo he hecho en varios textos. Creo que termina siendo la
dificultad de postear cuentos cortos cada fin de semana. Espero estar
más inspirado el lunes.

Como comentario aparte, muy chida la velada de ayer en la Coronilla,
hacia mucho que no me sentía así de relajado. Ojala haya más así. Como
dijo el amigo Capote en su blog: Salut.

Secuela

Después de cien años de soledad vinieron dos cientos de masturbación.

Fotógrafo

Lo hicieron para tomar fotos. Era su único deber. Fue por eso el largo
viaje, después las instrucciones precisas. Al principio parecía
emocionante. Todo le era novedoso, fantástico. A las diez pasarás por
aquí, a las dos de la tarde por acá. La rutina llegó muy pronto. Quiso
agregar algo de calidad artística a su trabajo, pero fue cortado en
seco. Los ingenieros de inmediato pensaron que los encuadres curvos, los
contraluces o incluso los acercamientos extremos eran la consecuencia de
un error de programación. Aburrido como esta de su trabajo se juega el
todo por el todo. El satélite sale de la orbita. Se aleja esperando que
en Marte o las lunas de Saturno las cosas sean más interesantes. En la
Tierra se arma un mitin: las personas adoraban ver sus casas desde el
aire, los trayectos para ir al trabajo e incluso las ciudades que nunca
conocerían.

Sueños

El gaucho cabalga a toda velocidad. Huye. La noche cubre la pampa. Por
momentos, sobre el caballo, despierta. Es un conductor de motocicleta
que se ha accidentado. Lo llevan en ambulancia. Constantemente pierde el
sentido. Entonces abre los ojos, sigue bajó la noche argentina. Debe
correr. Lo persiguen los aztecas. Tiene que llegar a la orilla del
desierto donde sabe que escapará del sueño, donde volverá a ser Borges,
donde a primera hora de la mañana escribirá un relato. Las boleas lo
tumban de su montura. Es capturado. Sabe que todo esta perdido. Al
despertar se mira en el espejo: es Cortazar y se dispone a escribir un
cuento.

Nuevo numero de Al Margen

Acaba de salir el nuevo numero de la revista en linea Al Margen.net.
Como me veo en la necesidad de postear desde mi correo no puedo agregar
directamente la liga como me gustaria, pero la encontraran fácilmente en
la barra de la derecha. Felicidades a todo el equipo de la revista y a
Oscar Huerta por su incansable (y como en toda revista cultural:
Heroica) labor.

Faltan cuatro cuentos cortos más

Van cuatro y faltan otros cuatro para ponerme al día en el blog. Se que
esto de subir cuentos en grupo, a destiempo, en realidad le quita el
objetivo al reto. Tiempos de trabajo extremo, a veces, de cansancio
extremo en otros. Ya termine el libro que dio origen a este blog,
empezaré a mandarlo a concursos y editoriales. Es posible que en algún
tiempo cambiemos de dirección, aún no se a donde, pero les dejaré saber.
Incluso, lo más seguro en que en este blog solo deje una redirección.
Cuando llegue ese día se enterarán, además pueden faltar meses.

Gracias a los tres o cuatro lectores que siguen entrando a este blog de
vez en cuando (sin contarme a mi). Se que lo tengo casi abandonado,
espero que eso pase pronto.

Buffet

El viejo líder de los yakuza observa la pelea con agrado. La banda rival
no tenía oportunidad, nunca debieron desafiarlos. Sus hombres reparten
golpes, cortan miembros y cabezas como si de ello dependiera su vida. De
hecho, de ello depende. Cuando el último de sus enemigos deja de
respirar, el capitán se acerca al anciano: ¿Nos deshacemos de los
cuerpos como siempre? Como respuesta solo obtiene una sutil sonrisa.
Venta especial en la casa del sushi, dice el altoparlante, todo lo que
puedas comer. Los lugareños hacen filas interminables, estas promociones
no pasan a menudo.

Arquitecto

Asterion da una orden, revisa los planos, suspira. Este palacio será el
epitome de su carrera. La historia lo recordará como el gran arquitecto
de Minos. Enfrascado en su trabajo no se da cuenta que Dédalo, un
antiguo compañero que le odia, ha ido cambiando muros y salidas en el
exterior del palacio. No podrá salir, dice con sorna, el rey que tanto
odia a su hijo me premiará como lo prometió. Es más, dice en un arranque
de cinismo mientras convence a los constructores de poner tres muros
más, diré que tenía cabeza de toro, que su madre era zoofilica, que era
un monstruo. Es increíble, reflexiona mientras regresa a palacio, como
un chisme llega a ser creído por la mayoría cuando uno esta en buena
posición política.

Prueba de amor

Por ti sería capaz de todo, dice el enamorado. ¿De todo? Le responde
ella arqueando una ceja. El día de la ceremonia. La mujer, de blanco,
espera impaciente en el altar. Él, de traje, descalzo, dispuesto a
recorrer el largo pasillo. Las brazas ardiendo bajo sus píes lo hacen
dudar un momento. La mira y sonríe: solo faltan diez metros.

Cigüeñas

La ciudad destruida, desolación, silencio. Un ave baja a la avenida en
ruinas, el agua corre por entre las grietas y los autos oxidados, se
alimenta de los peces e insectos. Una lanza, una red, los salvajes la
atrapan en medio del revuelo. Regresan a su cubil con el animal amarrado
de patas y alas. La entregan a su líder, los últimos niños de la tierra
llegan a las cuatro décadas, confundidos, con recuerdos vagos del mundo
antes de la extinción. La cigüeña es encerrada en la jaula gigantesca
junto con otro centenar de su especie. El dirigente sonríe, pronto
encontrarán el secreto, las seguirán a su guarida y, recobrando las
máquinas que producen bebés, repoblarán la tierra.

Presentación de novedades de Paraiso Perdido

Este miércoles 6 de junio se presentarón las novedades de Paraiso Perdido. Los libros "Sucesión de la sombra" (poesía) de Fanny Enrigue, "De amarillo a jueves" (poesía) de Abril Medina y "Roads" (narrativa) de Nylsa Martínez. Más de 150 personas llenarón la capilla Elias Nandino (y sus alrededores) del Exconvento del Carmen. Como me tocó estar en galera (hasta atrás, y no por haber tomado nada aún), no tengo fotos en si de la presentación. Espero Antonio Marts o alguna de las autoras las suban a sus respectivos blogs. Lo que si tengo son fotos de la peda (politicamente, reunión etilica) posterior a la presentación, por lo menos aquella donde fuimos los amigos y conocidos de Nylsa. Fue en la barra de Tomas, donde también estaba Antonio Marts, amigos y amigas, miembros de la editorial y los dos presentadores del miércoles: David Guerrero (que presentó los libros de póesía) y Luis Martín Ulloa (que presentó el libro de cuentos).

Alejandra y Armando, Alejandrovitch, Luis Manuel, Arcelia y su esposo, Yolanda, Nylsa y Carreto.

Miguel, Nadia, Nylsa, Alejandra y Armando

Juan Salvador y Nylsa.

Antonio Marts, Nylsa y Luis Martin Ulloa

Nuestro famoso editor y David "El negro" Guerrero

Nylsa, yo, Carlos Vicente Castro y Antonio Marts: Salud.

Trailer: Un día en los nombres del juego

Prendes el televisor. Enciendes la consola de videojuegos. En la pantalla se ve un amanecer. Luego contemplas la ciudad. Una vista panorámica. Desde lo alto ves la luz del sol que delinea calles y azoteas. Las nubes que quieren cerrar al cielo y amenazan con lluvia. El tráfico matutino. Los choques, las mentadas de madre. La desesperación por llegar a la escuela, al trabajo, a cualquier lado. Así transcurre la mañana. Personas en fábricas, bodegas, oficinas. Llega el medio día. La hora de comer. Todos desesperados, sin ganas de regresar. Es viernes. Ves una cocina económica. Aun lado esta una carnicería. Una chica come en una de las mesas. Esta sola. Viste una bata de médico, un estetoscopio colgando y una mochila. Se levanta. A los pocos minutos uno carniceros sale del local. Va corriendo. Llega a la esquina de la cuadra. Ve a la doctora caminando con su mochila al hombro. Resopla. Se limpia el sudor con la mano. Empieza a caminar de nuevo. Guarda unos cuantos metros de distancia para que ella no se de cuenta de que la siguen. No hay nadie en la calle. Ella llega al siguiente cruce de calles. Parece voltear hacia atrás. Él se queda congelado. La mujer de bata blanca no se da cuenta. Da vuelta a la derecha. Su perseguidor de nuevo acelera el paso, no quiere perderla de vista.

Te alejas. Dejas al perseguidor. Pasa la tarde. Sus horas lentas. Se desata una tormenta. La lluvia pasa, arrecia, finalmente se detiene. Ves a las calles llenarse de autos. La salida del trabajo, la hora pico. El agua empeora el caos. Estas en a una avenida que cruza la ciudad. Se compone de ocho carriles, cuatro en cada dirección. Allí los conductores ignoran el asfalto mojado. Te acercas a una camioneta que se mueve a 100 kilómetros por hora. Casi ha dejado de llover. Lo maneja un joven. Está impaciente, sus manos se mueven en el volante. ¡Acelérale wey!, grita aunque la voz queda ahogada por los vidrios cerrados, por la canción del grupo de rock gótico, por el ruido propio de la avenida. Apenas distingue los vehículos. Ya son cerca de las nueve de la noche. Solo ve la fila innumerable de focos rojos frente a él y la correspondiente hilera de faros amarillos por el espejo retrovisor. El automóvil de adelante se hace al carril de la derecha, él acelera. Las luces traseras del rebasado se mueven hasta pasar a un lado de la cabina, hasta volverse un par de puntos dorados que se alejan confundiéndose con el tráfico. Él sigue incrementando su velocidad hasta alcanzar a otro coche. Ve el reloj digital en el estéreo que esta a su derecha, lleva quince minutos de camino, un tiempo récord, pero hoy, para él, aun eso es tarde.

La camioneta se sigue de largo. Tú sales de ella. Tomas una calle perpendicular. El cielo esta gris, no hay estrellas. Al llegar a una esquina ves un accidente. Los policías ya tienen un cerco para los curiosos. Un auto estrellado de frente contra un camión, desviado del carril, como si hubiera querido salirse del camino. Un hombre observa todo. Viste de gabardina y sombrero púrpuras, una camisa morada y pantalón negro. ¡A este hombre lo mataron!, dice el detective casi gritando, como si quisiera que todos se enteraran. Revisaré los hechos: hace 25 minutos la víctima que ahora llamaremos Sr. Cadáver manejaba en compañía de su esposa que ahora es Sra. Viuda; hace 23 dio vuelta por esta calle como lo hace cada semana; en la esquina esperaban, según testigos, cuatro mujeres cargadas de bolsas de papel; cada una de ellas sacó una escopeta recortada y dio dos tiros; uno dio en la cabeza de Sr. Cadáver, otro en el hombro de Sra. Viuda, dos atravesaron el auto y dieron en la vitrina cruzando la calle, tres balas están en la puerta izquierda, una última en la llanta. Hace 22 minutos el auto perdió el control y se estrelló, mientras, las homicidas huían en distintas direcciones. La policía llegó a la escena hace 18, yo hace 12. Diez antes de la hora actual el Sr. Cadáver fue declarado oficialmente muerto y hace dos minutos terminé de resolver el caso. Los curiosos pasan la mirada del muerto al detective al auto y de nuevo al cuerpo en el pavimento. El hombre de la gabardina púrpura se mantiene en su lugar, mirando al suelo y en actitud de quien espera un aplauso. Nadie hace un sonido. ¡Usted! Grita hacia la multitud. No te detienes a ver a quién le habla. ¡Deténgalo! Dice desesperado. Te sigues de largo.

Avanzas por una calle aún más solitaria. Ves a un hombre de traje regresar a su auto, furioso y sudando, temeroso porque ya es de noche y las calles lucen aún más vacías que cuando llegó. Él arranca el auto, pisa el acelerador y siente que cae, se oye un golpe como si hubiera chocado con algo, luego un rechinido metálico. Sale del auto y lo ve inclinado sobre su izquierda. De ese lado, que da a la avenida, los ejes están sin llantas, el suelo lleno del polvo rojo de los ladrillos que dejaron para mantener el auto levantado. Se recarga en el coche. Mira a su alrededor. Camina hasta la esquina esperando encontrar ayuda en la tienda de abarrotes. Un dependiente le dice que hay un mecánico a media cuadra, que si tiene suerte aún lo alcanza. Cuando llega la puerta está cerrada. Se ve luz en las ventanas. Toca con fuerza, casi desquitando el coraje acumulado. Abre la puerta un hombre alto y gordo, cuyos brazos musculosos, llenos de grasa y tatuajes, sobresalen de un overol azul. Su rostro, además de las manchas de aceite, está cubierto por una barba negra y revuelta. Tiene una garganta ancha y una boca enorme que pareciera echar bolas de fuego. ¿Qué chingados quiere?, le dice con una voz furiosa. Este, es que…, mi auto esta en la esquina, sin llantas, ¿lo puede reparar? ¿A estas horas?, dice el gigante mirando su reloj, ¿no ve que ya voy a cerrar? Es que no lo puedo dejar aquí, responde, está aquí a la vuelta. Tendré que cobrarle extra, dice el mecánico, pero bueno, vamos. Y mientras hace eso esboza una sonrisa llena de dientes filosos y amarillos, enmarcados por unas encías rojas y sanguinolentas.

Te alejas. Llegas a un estadio. Lo ves desde lo alto, una toma panorámica. Conforme te acercas a la cancha distingues a los asistentes al partido. Son cuartos de final. Faltan quince minutos. Van cero a cero. Deben ganar por más de tres goles. Los asistentes abuchean, lucen desesperados. Entonces ella aparece. De la desesperación en el ambiente se pasa a expresiones de asombro. Por la banda derecha, cerca de la portería local, entra corriendo una mujer. Se quita la playera, la arroja al suelo. Los jugadores en esa área se detienen para verla, se quita la falda de un movimiento. El árbitro deja su actividad, se queda paralizado. Ella va llegando a media cancha, se detiene solo para quitarse los calzones y dejarlos en el centro del campo. Los únicos que no se dan cuenta de lo que ocurre son el portero enemigo y el delantero local. La mujer ya se despoja de su brasier. Un tiro, lanzada tremenda del arquero, rebote de la pelota que queda suelta y, ante una mirada atónita de ambos, una chica desnuda toma el balón, lo besa y lo arroja con ambas manos a la portería. Se levantó un estruendo general. Chiflidos y gritos. Varios policías persiguiendo a la gacela nudista tratando de taparla con una bandera. En ese momento cierras el libro.

Presentación de "Los nombres del juego"

La presentación fue el pasado 23 de febrero. Se que les debia las fotos, asi que aquí van:

De izq. a der. Antonio Marts, editor de Paraiso Perdido, presentando las novedades. Luis Martín Ulloa, uno de los mejores narradores de Jalisco, maestro y amigo mío, que presentó mi libro (Los nombres del juego). Elizabeth Vivero presentando la novela de Marie-Hélène Poitras (De repente el minotauro). Fanny Enrigue presentando el libro de Marco (Tornasol y fuego). Su servidor, con mi "Trailer de los nombres del juego" (mismo que postearé más adelante). Finalmente Marco Gabriel, al igual que yo, feliz por su libro.

Luis Martin presentando mi libro. Gracias por los años de taller (ya nueve) y de amistad. No solo gracias a él soy narrador (lo siento poetas, me ganó para su bando, creo que en realidad nos salvo a todos), sino que él a estado motivandome a mi y a mis compañeros, enseñandonos, también él pago mi primera peda en la Av. Revolución de Tijuana allá en el 99 (todavía tenía 18 y era abstemio, muchales chelas desde entonces para acá).

Mis papás, a los cuales les agradezco por todo, educarme, apoyarme y siempre estar allí. Creo que no fue hasta este día en que aceptarón que para mi escribir no es un "hobby", sino una vocación y una carrera alterna a la de ingeniero.

Gracias también Antonio (y todo Paraiso Perdido) por la oportunidad de publicarme. Esperamos decantar, prometo no rendirme.

Noticias, seguimos vivos...

Mayo fue un més de demasiadas cosas, auditorias y reportes contables en la empresa donde laboro. No, no soy contador, pero soy el que les corrigió e hizo cuadrar los reportes del sistema a los contadores.

Postearé fotos de la presentación de mi libro (Las debia hace tiempo), de la presentación del libro de mi amiga y hermana literaria Nylsa (Roads) que fue el miércoles pasado, y a partir del lunes, volveré a subir cuentos cortos, les debo seis según mis cuentas.

Gracias a los pocos lectores que aun se dan su vuelta a pesar de mi decidia, poca actualización y pocos ambios. Anunció que pronto, no se cuando pero pronto, cambiaré de blog y dejaré este para la historia. Ya anunciaré cuando eso pase.

Sonrisa

El investigador tira abajo la puerta. Decenas de policías armados penetran en la casa del asesino serial. Mientras lo someten este les ofrece una grande y sangrienta sonrisa. Restos de su victima lucen aún entre sus dientes. La única declaración que obtuvieron fue: “A que no puedes comer solo una”.

Cirugía

La sala de cirugía, las enfermeras, el paciente temblando bajo la cobija. Luces demasiado blancas, sonidos confusos por doquier. El doctor dispuesto, la anestesia lista. ¿No habrá problemas posteriores?, dice el sujeto recostado. Osea, nada que ver, dice el galeno con bisturí en mano.

Pasan los días de rigor para la recuperación. Se le remueven las vendas del rostro y cuello al paciente. El cirujano lo verifica personalmente. Gracias mil wey, le dice el hombre al ver el éxito de la operación. El doctor le indica los cuidados posteriores. Sale al pasillo orgulloso de su trabajo, otra papaplastosis exitosa.

Documental

Una toma frontal al prisionero. Detalle sobre su barba, sus ojos cansados, sus uñas mugrosas. Paneo del cuarto donde, contrario a lo que todos esperaban, ha sobrevivido casi veinte años. El narrador que comenta los hechos históricos, las revoluciones, los alzamientos, el cambio de rumbo y el final derrocamiento del régimen. Los bandos implicados, las traiciones, el despertar de los ciudadanos en aquel país. De nuevo el sujeto, su nombre, su familia, las intricadas formas que uso para lograr sus objetivos. Después un segmento dedicado al milagro médico que representa su caso. Alimentado exclusivamente de harina de papa cocinada en tiras, bebiendo solamente refresco negro, era de suponerse que el colesterol lo mataría al poco tiempo. “Hierba mala nunca muere”, dice uno de los carceleros, la frase en off, realzando el drama. Finalmente, la demencia de ese hombre, que cada día, a la hora de alimentarlo, grita de felicidad. El expresidente anuncia con euforia que aún en su derrota logró cambiar la historia, las “Papás libertad” prevalecerán sobre las “Patatas a la francesa”. Pobre, dice el último entrevistado del documental, nadie se ha atrevido a decirle en dos décadas que eso también pasó al olvido.

Convocatoria de la Papa en Osiazul

Se que les debó cuentos cortos. Aprovecho para compartir mi alegria porque resulte ganador en la última convocatoria de minificiones del Rey de Chocolate, que convoca la página Osiazul, ahora con el tema de la papa. Este es el tercer concurso al que entro, y en los dos primeros había ganado menciones. Aunque en la noticia del sitio no me queda claro si es algo parecido, un empate o un primer lugar, dice que soy de los ganadores, asi que de esa forma lo anunció.

Gracias a los que han sido lectores recurrentes y/o asidios de este blog, asi como a quién por azar lea estas líneas o haya leido un cuento y nunca regrese. Al igual que en las otras dos convocatorias, publicaré los cuentos cortos que mandé dejando a cada quién adivinar cual es el que resultó ganador.

Momia

El faraón resucita después de tres mil años. Despierta colmado de
fuerza, ansioso por gobernar de nuevo, por levantar un grandioso y
servil imperio. Se da cuenta que ya no esta encerrado en su cripta. Sale
de su prisión para encontrarse con distintos tesoros. Deben haberme
encerrado en algún palacio, piensa, quién tenga el poder debe ser muy
rico. Abre puertas, rompe riquezas, se abre camino en medio de todo.
Sale del recinto. Se maravilla ante las construcciones, con las
antorchas altísimas, con el aroma en el aire. Anda por una calzada que
se abre entre las gigantescas habitaciones. Entonces, horrorizado,
descubre que se acerca un dios a una velocidad tremenda. El escarabajo
gigante lleva el sol en los redondos ojos. Se arrodilla, suplicante de
su perdón. La momia es desecha por el vocho. El conductor, en su
borrachera, nunca supo a que le pegó.

RIP Kurt Vonnegut

Hoy lunes me sorprende la noticia de la muerte de Kurt Vonnegut, uno de mis escritores de ciencia ficción favorito. Me entere por el blog del BEF, el cual hace una muy buena nota la cual recomiendo: Monorama.

En la tarde publicó el cuento corto de esta semana, con el cual me pongo al día. Seguimos con mucha chamba, esperando cambios que no acaban de llegar, y con esta imperiosa necesidad de terminar ciclos. En los próximos meses inicio nuevo proyecto de narrativa, ahora ando viendo y pensando en varias propuestas.

Gracias a los que me han mandadó correos con su opinión del libro y a los que fueron a la presentación de la semana pasada donde leí al lado de Rafael Medina. Todo un honor, por cierto, de los narradores de nuestra generación más activos y por los que yo apostaria.

Traficante

El traficante va en la parte trasera del auto blindado, su guardia personal al frente. Les siguen dos trailers custodiados por hombres con metralletas. Se acercan al lugar señalado en medio del desierto. Él toma el celular, marca el número acordado. Estamos aquí, dice en inglés, todo esta seguro, agrega después en un chino perfecto.

En su vida ha vendido armas, droga, transporte y combustibles a todos los grupos que se lo han pedido. Aunque cada que hay una prohibición en un país ve un negocio prospero, no esperaba ser contactado por ese grupo oriental. Al lugar se acercan decenas de autobuses. Él sale de su vehiculo, organiza la horda de infantes a su alrededor mediante un altoparlante. Miles de consolas y cartuchos de videojuego les esperan, les dice solemne, pero recuerden que si los descubren jugando deberán de mentir sobre la procedencia de la mercancía. Espera unos segundos, a quién diga algo le cortaré las manos, nunca en su vida podrán usar un control de nuevo.

Todos los niños asienten al mismo tiempo, silenciosos, con la expresión de quién sabe que ha cerrado un trato.

Conductismo

Si presionas la secuencia correcta… Si presionas la secuencia correcta… Si presionas la secuencia correctd (¡¡Dolor!!) Si presionas la secuencia correcta…

El río

El valiente estaba de píe, midiendo con la vista la anchura del río. Llegó al amazonas atraído por la leyenda y el reto: quién fuera capaz de cruzarlo tendría fama mundial. El confiaba en si mismo, en su fuerza y velocidad. Se arrojó al agua, lucho contra el violento caudal con todo su aliento. Cerró los ojos, aguantaba la respiración. Ya faltaban pocos metros para llegar a la otra orilla. Pensó que lo lograría, pero a pesar de sus precauciones una caricia basto para distraerlo. Lo atacaron todas juntas. Sus mordiscos, sus lenguas, su piel bronceada, sus cuerpos curveados y la desnudez que les sentaba natural eran demasiado para él. Distraído en los juegos eróticos de las brasileñas se dejó llevar por la corriente. Nadie volvió a verlo.

Tradición

¡No quiero!, ¡No puedo hacerlo! El chico gritaba a su padre con lágrimas en los ojos. ¡Debes de!, dijo el adulto con firmeza. Es la tradición, el ritual que permite perpetuar nuestro oficio. Yo lo aprendí de mi padre, este del suyo y así sucesivamente. Pero es que ya se todo lo que se necesita, dijo el primogénito. Precisamente, solo te falta el ritual que te convertirá en adulto. Se valiente, le dice su madre, estaremos orgullosos de ti. Él la abraza. Ella se recuesta. Él cierra el féretro, da vueltas a la manivela. El escavador de tumbas mira orgulloso a su hijo, cada palada es exacta, el tiempo para cubrir el agujero excelente, la perfección en la tierra aplanada promete un gran futuro en el negocio familiar.

La cita

Era la chica más hermosa que Rodrigo hubiera visto. Era un camión urbano. Le cedió el asiento. Ella sonrió hacia el chico. Parecía emocionada, como si fuera su primera vez en colectivo. Pocas cuadras antes de su bajada, el chico pensó que talvez no volvería a verla, así que haciendo acopio de valor le pidió su teléfono. Ella dijo que no tenía. Su dirección, donde estudiaba, solo negativas. ¿Podemos volver a vernos? En la esquina donde subí en dos días, dijo ella, a esta misma hora.

El esta nervioso. Sus manos sudan. Ella aparece. Van a un café, de allí a caminar a un parque. Cuando llega la noche Rodrigo esta convencido de haber encontrado a la mujer de su vida. Le dice que la acompañará a casa. No puedes, dijo ella. Le pidió una segunda cita y de nuevo recibió la negativa. Tengo que decirte algo, dijo la muchacha tras un rato de silencio. ¿Tienes novio? interrumpió él. ¡Déjalo! No puedo. Quédate conmigo. Me es imposible. En un arranque de pasión le pidió que se huyera con él. Ella rió. Él esta en todos lados, no podremos volver a vernos. Quiso abrazarla, la chica se elevo varios metros. Una luz la iluminó y él la vio desaparecer. Lo último que recuerda es que mientras ella huía un par de alas blanquísimas fueron creciendo en su espalda.

Un més de ausencia

Es difícil seguir actualizando el blog cuando solo tienes acceso a Internet unas horas en la noche. Sin embargo eso no es excusa, pido disculpas por esta ausencia ya algo prolongada. A continuación publico los cinco cuentos cortos que les debo. El lunes publicaré el que será el cuento corto número 64. Una cifra redonda (si, solo lo es para los programadores y/o geeks, no puedo negar nada…). En cuanto a estas mini-ficciones, mi objetivo es llegar a unas 100 a 120, para que a la hora de elegir las menos-peores pudieran quedar aproximadamente 80. Ya entonces consideraré si vale la pena o no mandar la colección a algún editor, se admiten advertencias, sugerencias, porras o pésames.

Hablando del proyecto "Las Instancias del vértigo", este empezó como un proyecto de libro que supuestamente duraría año a año y medio. Duró casi tres. En estos momentos estoy queriendo cerrar ciclos en muchos aspectos de mi vida, por lo que estoy considerando en un futuro próximo abrir un nuevo blog. Ya veremos como pinta el futuro, por lo pronto, gracias a quienes a pesar de que he dejado detenido el blog han seguido mandando mensajes.

Iluminación

Dejo su trabajo, a su esposa, a sus hijos. Se marchó al bosque, a la selva, a la montaña. Quería saberlo todo de las almas tranquilas, pero allí le pareció que más bien eran personas sin idea del exterior. Se marcho al desierto, ayuno, busco árboles ardientes, rezó, hizo centenas de peregrinaciones. Se convenció de que los místicos en realidad no saben nada, buscan que algo o alguien les diga la respuesta. Practicó yoga, meditación, artes marciales. Se marchó a una isla desierta. Escaló montañas. Se lanzó al vació. Nada le ayudo. Al volver, solitario, abandonado, derrotado, intentó retomar una vida de normalidad. A los pocos días, tomando una taza de café, llegó lo que esperaba. Encontró la verdad, la única, la universal. Lo encontraron muerto al día siguiente, una pistola en una mano y una nota en la otra: "Abrir los ojos, abrirlos verdaderamente, es terrible…".

Contraorden

Miro por la ventana. Definitivamente mi mensaje no llegará a tiempo. Ya los comandos especiales penetran en la casa silenciosos. No hicieron preguntas, se les entrenó para no hacerlas. Deben estar buscando ahora mismo la habitación de su objetivo. No los amedrentará la luz prendida, están capacitados para matar en forma rápida, silenciosa, secreta. Oigo el ruido de la puerta cuyo seguro es roto. El chico esta allí, su mirada luce confusa. No vacilará. Debe pensar que soy un loco suicida ¿Qué otro comandante pediría a su mejor hombre que lo matará? Será vergonzoso y terrible cuando finalmente le llegue la contraorden, que explica como en una imperdonable distracción escribí mi nombre donde debí poner el del traidor. Talvez en el fondo si quería que me mataran.

Tinta

Una cabaña, una vela encendida en medio de la noche. Es 1880. Un hombre escribe inclinado sobre una mesa. Mete la pluma en el pequeño frasco de tinta y se dispone a seguir su relato. Imagina a un escritor cien años en el futuro. Este se considera escritor de ciencia ficción. Escribe una novela en una computadora. El monitor monocromático luce lleno de letras. Se siente satisfecho, se dispone a imprimir el archivo. El libro cuenta sobre un mundo veinte años después, el enigmático final de siglo. Allí narra a un sujeto que escribe historias de ficción en una red a la que un gran porcentaje de la población esta conectado. Es su bitácora. Cuenta sobre un hombre que escribe inclinado sobre una mesa. Es 1880. Mete la pluma en el pequeño frasco

Esto es una prueba...

Esta es una prueba. Intento publicar vía correo. Si es exitosa,
publicaré a continuación los dos cuentos que les debo. Saludos.

Una disculpa y una nota de rescate

La presentación del libro estuvo excelente. Gracias a todos los que fueron, incluyendo mi familia que nunca lee o leerá estas líneas, asi como a los que me mandarón mensajes o correos felicitandome. Se que este es un primer paso de muchos. Espero no defraudarlos.

Sobre los cuentos cortos, una disculpa, las últimas dos semanas han estado llenas de trabajo, además, una noticia: en mi compañia se ha restringido el Internet y el messanger, de forma que me será muy díficil poder seguir actualizando el blog. Intentaré usar el envio de correos o buscar formas alternativas de seguir manteniendo vivo este espacio.

Gracias a quienes han estado al tanto, quienes se dan sus vueltas de vez en cuando y con sus visitas y/o comentarios aprueban este ejercicio narrativo.

PD a manera de nota de rescate: "He sido capturado por un grupo de empleadores naz¡s, de corriente ultra chinga-quedito-dora, que nos corta vias de comunicación, nos instala espías para rastrear cada programa que usamos y nos vigila constantemente. Afortunadamente nunca podran censurar el uso de los procesadores de texto, la narrativa será ahora mi única vía de escape, espero los mensajes lleguen a ti algún día en forma de libro y/o plaquet..."

Presentación del libro "Los nombres del juego"

Me gustaria invitarlos a la presentación de mi libro "Los nombres del juego", la cual será el viernes 23 de febrero del 2007, a las 20:30 hrs. El lugar es la Casa Julio Cortazar de la U. de G. la cual se encuentra en Lerdo de Tejada #2121.

Se presentará también el libro de poemas "Tornasol y fuego" de Marco Antonio Gabriel.

El libro "Los nombres del juego" es una recopilación de cuentos con un origen común, cada uno de los relatos lleva por título el nombre de un videojuego que consideré significativo. Sin embargo, las historias no son basadas en estos titulos, sino que se basan en la vida citadina, llena de velocidad y encuentros azarosos.

He aquí una parte del cuento "Doom":

"A través del parabrisas la ciudad se mueve a 80 kilómetros por hora, casi ha dejado de llover. JC está impaciente, sus manos se mueven en el volante. ¡Acelérale wey!, grita aunque la voz queda ahogada por los vidrios cerrados, por la canción del grupo de rock gótico, por el ruido propio de la avenida. Apenas distingue los vehículos. Ya son cerca de las nueve de la noche. Solo ve la fila innumerable de focos rojos frente a él y la correspondiente hilera de faros amarillos por el espejo retrovisor. El automóvil de adelante se hace al carril de la derecha, JC acelera. Las luces traseras del rebasado se mueven hasta pasar a un lado de la cabina, hasta volverse un par de puntos dorados que se alejan confundiéndose con el tráfico. JC sigue incrementando su velocidad hasta alcanzar a otro coche. Ve el reloj digital en el estéreo que esta a su derecha, lleva quince minutos, tiempo récord y, aun así, va tarde."

Los esperamos...

Ausentismo

El viejo estaba preocupado por la creciente cantidad de faltas. Decidió imponer castigos económicos a quién se ausentará sin razón. A los días comprobó la ineficacia de esta acción: Quito todos los asuetos. Nada. Pensó mejor las cosas. Propuso una alternativa, premiar a la puntualidad y la asistencia. Ni las gratificaciones ni los premios parecían terminar con esa racha de faltas. Cansado de no encontrar a nadie en su puesto de trabajo el viejo se encerró en su oficina a tomar un vaso de coñac. Afuera, el grupo de demolición se preparaba a hacer explotar la antigua fábrica abandonada.

Que escritor de ciencia ficción serias...

Un cuestionario que me vole del blog del BEF:

I am: Kurt Vonnegut For years, this unique creator of absurd and haunting tales denied that he had anything to do with science fiction.

Which science fiction writer are you?

Neblina

Había una densa neblina, es lo único que recuerdo. Que avanzábamos a píe rumbo a la cima de la montaña, que el auto lo habíamos dejado al inicio de la cuesta pues habían cerrado la carretera. No es cierto, también recuerdo que yo estaba feliz, que veía por primera vez en mi vida nieve, que mi padre me abrazaba y decía que la vista desde lo alto nunca se borraría de la memoria. Mintió, eso lo olvide, los juegos, la comida de mi madre, los muñecos de nieve o las guerritas que jugamos, nada de eso puedo recordarlo. Lo menciono porque intuyo que fue así, quiero creer que fuimos una familia feliz durante esas primeras horas. Porque a veces también recuerdo la aun más densa neblina al regresar al auto, el bosque que se volvió laberinto, la oscuridad llena de sonidos, mis padres, sus brazos, sus promesas de que todo estaría bien. En este momento, por primera vez, también recuerdo la neblina del amanecer, brillante, casi dulce, volviendo mágicos a los pinos, envolviendo a mi padre y a mi madre, que ya nunca despertaron.

Certificación

Trabajó duró. El primer paso fue normalizar el proceso, dividirlo en etapas claramente identificables. Después, más difícil aún, documentarlo todo. Poco a poco, a base de esfuerzo, logro llegar a la norma. Recuerda que fue un colega quien lo aconsejó: En estos tiempos, si no estas certificado en ISO, por lo menos, no eres competitivo. Él era orgulloso, quería ser el primer lugar en su profesión, así que no lo pensó dos veces. El último paso, verificar la satisfacción total del cliente, fue lo más le difícil: ¿Cómo le preguntas a un muerto si su asesino cumplió con sus expectativas?

Troles, troles por doquier

No soy un hobbit, pero los troles me atacan. Vaya comentario más geek, creo que nadie niega su realidad, ja. En vista de que eran ya muchos los coments atacados por troles, y para mantenerme actualizado, he convertidos mis blogs en la nueva versión. Espero que esto no traiga problemas secundarios. Dicen al entrar a administrar tus blogs que este cambio es transparente, como buen ingeniero en sistemas que se dedica a programar, desconfio de otros programadores. Pidanle a un abogado que firme un documento sin leerlo, confiando en que el abogado que le extiende el documento le esta diciendo toda la verdad sobre lo que a continuación firmará. Aun asi, me vi en la necesidad de hacer el cambio. Esperemos no tener problemas.

PD: Si alguno no sabe lo que significa un trol en términos informaticos, esto se refiere a un programa que se dedica a dejar mensajes automaticos en los foros, coments, etc, en el Internet. Estos mensajes suelen ser inofensivos, pero molestos.

Segunda semana de febrero

El año corre aprisa. Apenas creo que ya pasó todo un més. Les debó un cuento de la semana pasada y uno de esta. Mucho trabajo, a pesar del puente que no sirvió más que para darnos un leve respiro, apenas sobresale que termine el libro de "Sputnik, mi amor", de Murakami. El primer libro que lei de él, "Tokio Blues", me encantó, una excelente recomendación de Marts. Este segundo que leo, sin embargo, me iba gustando, cada vez más, por momentos se torno en una novela a mi gusto, Bolañana. Pero el final, bueno, ojala alguién hubiera roto las ultimas diez hojas sin habermelo dicho, ojala el libro se hubiera desecho antes de llegar allí. Aun asi, recomendable este escritor, mucho.

Esta semana aún más trabajo, parece una espiral, como siempre, una voragine, un vértigo. Yo a la espera de que algo cambie, de que se aclaren las situaciones laborales, de saber que me espera en el futuro. Antes de dejar el comentario, una noticia adelantada: Hasta ahora, si no hay cambio de planes, se tiene la fecha del 23 de febrero (viernes) para la presentación de mi libro "Los nombres del juego". Pronto les daremos mas noticias.

Generalización

Siempre generalizaba. Todos aquellos son tontos, todos estos holgazanes, odio a todos esos. La gente llegó a repudiar sus prejuicios y comentarios. Al morir, fue enterrado en una fosa común.

Fragancia

La ve, se acerca, su perfume lo enloquece. Esta enamorado. El mismo aroma que, desde la primera vez en que lo percibió, sabía seria su perdición. Esa fragancia por la cual dejo su carrera, por la cual ha seguido a tantos cuerpos. Olor por el cual solicitó el trabajo que ahora tiene. El guardia de seguridad de la morgue se entretiene con la conquista recién llegada. Aspira hasta llenar sus pulmones y después pasa la lengua por el cuello de la chica muerta.

Lei restò in silenzio

El 2007 sigue con sorpresas sumamente gratas. Recien acabo de recibir la notica de parte de Oscar Huerta de que una revista italiana, Buran, le pidió los mejores textos de la revista Al Margen. Mi cuento, Ella guardo silencio, fui incluido entre aquellos. Hoy, en el primer número de esta revista, aparece la traducción por parte de Gaetano Vergara: Lei restò in silenzio. Muchisimas gracias a Oscar por seleccionar mi texto, a Gaetano por traducirlo y a los editores de Buran, si alguién llega a leer este comentario en castellano, por incluirlo en su revista.

Estas son la ligas a los textos:
- Revista Al Margen.net
- Revista Buran
- Blog de Oscar Huerta
- Página de Gaetano Vergara
- Cuento en español: Ella guardó silencio
- Cuento en italiano: Lei restò in silenzio

Runas

Empezará como un juego. Comprará un libro cuyo titulo será: “Adivine el futuro con runas”. Aprenderá la técnica. Le tirará las runas a sus amigos y, sabiendo datos sobre ellos, sueños y miedos, será capaz de darle un significado que parezca coherente a cada carta. Al que estará a punto de declararle su amor a una chica le saldrá la runa árbol (que es tierra, bondad, firmeza, abundancia, primavera, etc), por lo que le indicará que ese símbolo habla de su fertilidad en cuanto a relaciones. A los que estarán a punto de tomar los exámenes, cuando les aparezca la runa de la maldad, les pronosticará reprobadas. Su influencia será tanta que a quienes les diga que les irá bien, estudiarán, a los que les indique catástrofe, se paralizarán del miedo. Al poco tiempo muchos creerán en sus artes adivinatorias. Será famoso entre sus compañeros, amigos y vecinos. Un día se tirará a si mismo las runas. Aparecerá el símbolo de la muerte, a continuación el del fuego, seguido de la representación del metal. Una pistola cumplirá el destino que él se pronostique unas horas antes.

Por encargo...

¿Esta semana se ve que la chamba esta tranquila verdad? A pesar de mi intempestivo regreso de vacaciones y sus pendientes, me he dado el tiempo para postear tres entradas. Esta es una invitación a que visiten el blog "Por encargo", al cual me invitó Cosme en un comentario de una entrada anterior. Le he dado una leida, es un interesante proyecto. Sigue la misma mecánica que muchos ejercicios literarios en los que he participado en varios talleres. Ellos definen una frase que es título (no me queda muy claro si puede ser tema y ponerle otro titulo) y las personas participan con la discplina artistica que gusten: cuentos, poemas, ensayos, fotos, videos, etc.

Ya enviaré algun cuento, corto o no, no se, dependerá mucho del tema. Gracias por la invitación, el link, por si no lo vieron en el parrafo anterior, esta a continuación. También agregaremos este blog a la lista de páginas en la barra de la derecha. Suerte con su proyecto.

Por encargo

Historia de navidad

El día del estreno el personaje repitió la historia millones de veces alrededor del planeta. En cada sala de cine, muchas veces al mismo tiempo, representaba al anciano que asediado por fantasmas se arrepentía de su comportamiento en plena navidad. Fue así durante meses. Cuando pensó que descansaría, el lanzamiento del dvd le duplico el trabajo. Como odiaba tener que aparecer en las apretadas pantallas de veintiún pulgadas, aun peor eran las mínimas televisiones de los autos que tanto se habían puesto de moda. Frío y nieve aun en pleno verano. La misma cantaleta. El mismo rictus de arrepentimiento. Decidió renunciar cuando la película fue trasmitida por el cable. Ese día, en miles de hogares, los niños se preguntaban, al igual que la navidad pasada, la presente y la oscura futura, donde estaba el viejo. El caos llegó a su máximo cuando la navidad pasada interrogaba a un niño, la presente se quedaba sentada con los brazos cruzados y la futura no hacia sino volar por un cielo negro y sin estrellas. Esa película fue olvidada, nadie descubrió a Scruch recostado en la esquina inferior derecha de la pantalla de créditos.

Al Margen: Número de enero

Seguimos con las sorpresas y buenas nuevas. La revista Al Margen ha sacado su número de enero, los invitamos a leerlo.

Al Margen.net

Nota a manera de post-data: Apenas me di cuenta, pero este día primero que recien pasó el blog cumplió dos años. Claro que esta el periodo en que lo deje a su suerte, pero intentamos retomar el trabajo. Gracias a los que constantemente se meten a leer este blog que es más un ejercicio, un intento de disciplina, una práctica y al mismo tiempo una especie de gancho para que no vuelva a olvidar que ante todo, en medio de la vida diaria, hay que escribir. Dice Bolaño en 2666 que una novela es un duelo a muerte y una novela corta una práctica. Siguiéndo esa analogía, un cuento es talvez un combo, una serie de movimientos que se supondran mortiferos. Un cuento corto es entonces un movimiento, un golpe de espada que debe ser veloz, y al mismo tiempo mortal. Espero aprender a lograr eso con los cuentos.

Babel en Prosa

Para empezar bien el año, les presento una revista en Internet de Literatura: Babel en prosa. A quienes mando, dicho sea de paso, un agradecimiento por darme la oportunidad de publicar uno de mis cuentos: Sonic. Este cuento pertenece al libro "Los nombres del juego" que ha sido recien publicado por la editorial Paraiso Perdido y que será presentado en el trancurso de las próximas semanas. Ya informaremos por este medio al respecto.

PD: Les debo el primer cuento corto de este año, espero publicarlo mañana o pasado.